Printre scenele scurte ca dintr-un film mut, am prins de maneca gladiola si am alergat prin ploaia rece ca un frappe dulce si melacolic. “Ce ai fi vrut sa faci?”, ma intreaba picaturile canibale, ciupindu-mi pana la sange pielea alba, buzele ranite.”Ai fi vrut sa te strecori printre bataile de aripi si sa recreezi clipele, asa cum creezi figurine de ceara?”. As fi vrut sa fug de ingerii incriptati in statuile morbide de pe cladirile vechi, sa fi capturat cu un colt al mintii cele doua lebede din Cismigiu, sa inghet atingerile tale si sa derulez totul inapoi, mereu si mereu, retraind si revisand, rememorand si readucand la viata motivele pentru care imi tasneste emotia pe nas, strangulandu-mi frica pana la moarte. In zile ca aceasta, in care am puterea magica de a suspenda clipele,ma intreb mereu ce ma opreste sa creez realitati dupa forma viselor mele zgubilitice, precum spiridusii verzi, cu aripioare transparente. Ce ma opreste sa schimb regulile jocului doar pentru a ma modela precum lutul, pentru a atinge acel nerv care imi inteapa trupul, frangandu-l adesea intr-un insectar?

Si les enfants veulent tous devenir astronautes, c’est pour se barrer de cette terre où ils devront vivre toute leur vie.

On devient gros, moche, aigri.

On se souvient… On était jeunes, pleins d’idées, tout ça pour rien. Parce que maintenant on attend, comme tout le monde, son abonnement au programme télé. Alors, avant de mourir, on va voir son petit-fils. Il veut devenir astronaute…

Deviens-le, c’est ta seule chance… “
Deviens-le, c’est ta seule chance…

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